Von Auftritt zu Auftritt,
Inszenierung zu Inszenierung
eilen die Bildmaschinen,
ihr Schein.
Schein der Medien,
Schein der Öffentlichkeit.
Regie: Prometheus.
Dein Feuer in Platon’s Höhle ist
Schatten, ist Licht;
der Körper verschraubt in Trainingsmaschinen,
füttern Projektionen das Hirn.
Ich ist ein Anderer.
Zwei Seelen wohnen, ach! in meiner Brust;
finden einander im Schlaf die Geschwister?
Wird Prometheus ungestraft entkommen?
Happy End?
Planet, wurmstichiges Firmament,
knarrender Stuhl.